Простёрлась по стерне роса
Белёсой пеленой,
Из-под неё едва видна
Тропинка предо мной.
Я в сад войду и содрогнусь,
Настолько шелест крыл
Взлетевших надо мною птиц
В нём гулок и уныл.
И кажется — нельзя вздохнуть
В наставшей тишине,
Чтоб с ветки одинокий лист
Не пал под ноги мне.
Вновь для тебя в осенний сад
Зашёл я по пути,
Чтобы букет последних астр
Отсюда принести.
When I go up through the mowing field,
The headless aftermath,
Smooth-laid like thatch with the heavy dew,
Half closes the garden path.
And when I come to the garden ground,
The whir of sober birds
Up from the tangle of withered weeds
Is sadder than any words.
A tree beside the wall stands bare,
But a leaf that lingered brown,
Disturbed, I doubt not, by my thought,
Comes softly rattling down.
I end not far from my going forth
By picking the faded blue
Of the last remaining aster flower
To carry again to you.
Аскбука литературы, 2012—2020.
