Юкио Мисима «Исповедь маски»

Невыразимая, какая-то прозрачная мука, природу которой я и сам не понимал, изводила меня. Она была столь мало похожа на обычные человеческие чувства, что я даже не сразу испытал боль. С чем бы её сравнить? Представьте, что ярким и солнечным полуднем вы ждёте выстрела сигнальной пушки, всегда раздающегося ровно в двенадцать. Но вот полдень миновал, а пушка промолчала, и вы тщетно всматриваетесь в синее небо, ощущая смятение и ужас: а что, если на всём белом свете вы - единственный, кто не услышал выстрела?