Чарльз Буковски «Юг без признаков севера»

Я снова дома. Это было чудесно. Я перевернулся на живот. Во Вьетнаме вовсю шуровали войска. В подворотнях присосались к винным бутылкам бродяги. Солнце ещё не зашло. Солнце светило сквозь занавески. Увидел, как по наружному подоконнику ползёт паук. Я увидел на полу старую газету. Там было фото трёх молоденьких девушек, прыгающих через изгородь и в избытке демонстрирующих ножки. Весь дом походил на меня и имел такой же запах, как я. Меня знали обои. Это было прекрасно. Я ощущал свои ноги, свои локти и волосы. Своих сорока пяти я не чувствовал. Я чувствовал себя распроклятым монахом, коему только что было ниспослано откровение. Чувство было такое, словно я влюбился во что-то очень хорошее и, не зная, во что именно, точно знал: оно существует. Я вслушивался во все звуки, звуки мотоциклов и машин. Я услышал, как лают собаки. Услышал людей и их смех. Потом я уснул. Я спал, спал и спал. Пока в окно ко мне заглядывало деревце, пока деревце смотрело на меня. Солнце продолжало трудиться, а паук знай себе ползал.

Все задницы на свете и моя