Чарльз Буковски «Юг без признаков севера»

Безнадёжно. Всю жизнь я хотел стать писателем, и вот у меня появилась такая возможность, но ничего не снисходило. Не было ни боя быков, ни боксёрских турниров, ни молоденьких синьорит. Неоткуда там было взяться даже завалящему озарению. Меня наебали. Я не мог выдавить из себя ни словечка, меня попросту загнали в угол. Ну что ж, оставалось лишь умереть. Но я всегда представлял это себе совсем по-другому. Я имею в виду литературное творчество. Может, дело было в фильме Лесли Говарда. Или в том, что я прочёл о жизни Хемингуэя и Д.Г. Лоуренса. Или Джефферса. Существует целая куча разнообразных способов приступить к литературным занятиям. После чего вы какое-то время пишете. И встречаетесь с некоторыми писателями. Хорошими и плохими. И у всех у них мелкие душонки ремесленников. Это становится ясно, стоит только войти в комнату, где они сидят. Каждые пятьсот лет появляется лишь один великий писатель, и это не вы, и уж во всяком случае не они. Нас наебали.

Без шеи и дурной как чёрт