Ещё грызём на лавочках подсолнухов плоды,
На фортепьянных палочках чернильные следы,
И не кружится сажица, и дышится легко,
А главное, что кажется — до смерти далеко...
Ещё не слышно грохота, живёт спокойно Брест,
Ещё дрожит от хохота кинотеатр «Прогресс»,
И небо не расколото, и в мире тишина,
Лишь завтра скажет Молотов: «Война...»
Ещё не грязь осенняя, и жив мой старший брат,
Ещё без затемнения Москва и Ленинград,
И «зарево закатное» — красивые слова,
И девочка блокадная пока ещё жива.
И в наших играх немцами не названы враги,
Ещё в печах Освенцима лишь хлеб да пироги...
От Кушки и до Диксона — такая тишина!
И песня не написана «Священная война».
Ещё в умах не вяжется бессилие полков,
И кажется, всё кажется — до смерти далеко,
И не упали павшие, не поросли травой,
И без вести пропавшие есть все до одного.
И зеленеют кронами каштаны у Днепра,
И почта похоронные ещё не разнесла.
Ещё бинты все белые, покоем полон дом,
Но ничего не сделаешь, чтоб не было ПОТОМ...
